Я прекратил бы утренний бред
Но я не поэт, нет сигарет.
Поэты смолят часами,
От этого страдая сами
И поднимаются в тред
Оставленный чудесами
Казалось бы всё нормально
И нет стихотворной рифмы
И в мыслей твоих океанах
Лишь браконьеры и рифы
Но нормальность всего лишь слово
В расплывчатом значении нормы
Которой снова и снова
Придают всё новые формы